Sacanas Sem Lei, por Carlos Antunes

Título original: Inglourious Basterds
Realização: Quentin Tarantino
Argumento: Quentin Tarantino

Elenco: Brad Pitt, Mélanie Laurent, Christoph Waltz, Eli Roth, Michael Fassbender e Diane Kruger

Não haja dúvidas de que o mais recente filme de Tarantino não pode ser visto senão como uma inteligente declaração de amor ao Cinema.
Ao Cinema como arma, propagandística e literalmente incendiária. Ao Cinema como força aglutinadora. Ao Cinema como expressão universal (e universalmente entendível), ainda que passível de divergência.
Se tal não bastasse, o filme de Tarantino é também um tratado sobre o poder e a importância da linguagem.
Algo como um poema multilingue onde cada contorno do que se diz - e faz, pois a um ponto trata-se também de linguagem gestual - pode ser, afinal de contas, menos importante do que como se diz.

Nota-se que este filme começou a crescer para lá do que primeiro teria sido, que cresceu para lá do que o seu nascimento deixava prever.
Uma declaração de amor que se vive tão intensamente na forma como Tarantino tão magistralmente toca a linguagem do western spaghetti, thriller Hitchcockiano ou do noir, entre tantos outros géneros dignos de nota que sentimos na tela.
Tão intensa declaração de amor suplantou por completo a reinterpretação do sub-género de filme de guerra com que Tarantino começou mas à qual teima em voltar uma e outra vez.
Tarantino não parece disposto a ceder à evidência de que o sub-género menor que cita não se coaduna com o género maior que estava prestes a criar.
Quando tal acontece, coloca a nú as fragilidades de um cineasta que não soube largar o que não é mais do que uma condicionante admiração de fã e não uma fonte de inspiração de um cineasta.

De permeio com cenas tão dramaticamente magníficas como são a de abertura ou a do jogo disputado num bar de cave, as cenas com os bastardos (cito estas exactamente para acentuar a distância entre os dois pólos deste filme) fazem figura de caricatura destoante.
O humor sôfrego e a violência sadística não fazem aqui figura de marca autoral mas antes revelam o quão imberbe Tarantino ainda é.
O seu argumento, mais uma vez dividido em capítulos - cada vez mais pedaços independentes de cinema ligados tenuamente -, tem um problema de falta de ligação narrativa e dramática, surgindo segmentado e periclitante entre as suas componentes.
Essa ligação é algo que se exigia a uma obra que está sempre à beira de tornar-se magistral se se afirmasse como um épico coerente.

Se a isso juntarmos o péssimo casting dos bastardos - Brad Pitt consegue ser terrível mas sem a ironia que os irmãos Coen lhe tinham imposto e nem a amizade justifica o "job for the boy" de Eli Roth - perceberemos logo que só há um pormenor a atravessar o filme e a salvá-lo.
Que é como quem diz que este é um filme de um actor só e esse actor é o brilhante Christoph Waltz a interpretar um papel que vai entrar directamente para a história do cinema.
O carisma e o génio do seu Coronel Hans Landa fica assente logo à primeira cena (tão tensa, tão aterradora, tão apaixonante) e quando o final chega, temos pena do que lhe acontece, mas sobretudo de o perder de vista, ele que merecia um épico só seu, das suas façanhas.

Ainda que a confiança de Tarantino neste seu trabalho seja admirável em toda a sua dimensão - seja pela sua afirmação de que Inglourious Basterds é que merecia a Palma de Ouro ou a frase (em breve mítica, certamente) com que conclui o filme "I believe I just made my masterpiece." - não consegue realmente compôr a obra que anuncia.
Tarantino estagnou logo antes da maturidade cinéfila e apesar do seu estilo, isso já não chega para satisfazer as esperanças que depositamos no seu talento.